Les souvenirs

« L'Horloger des Souvenirs U N E C O U RT E H I S T O I R E D E S O U V E N I R S E T D E T E M P S D ans une ruelle pavée où le brouillard de Londres aimait s'attarder, se trouvait la boutique d'encre et de cuivre de Monsieur Barnabé.

Sa vitrine obscure portait une inscription presque effacée : *Horlogerie des Temps Perdus*.

Les passants pressés n’y prêtaient guère attention, mais pour ceux qui avaient le cœur lourd d'un regret, la porte s'ouvrait d'elle-même. Barnabé n’était pas un horloger ordinaire.

Il ne réparait pas les rouages des coucous ou des montres à gousset pour donner l'heure exacte.

Non, Barnabé réparait le temps lui-même. Un soir d'automne, une jeune femme nommée Clara poussa la porte, faisant tinter une clochette d'argent.

Ses yeux étaient empreints d'une tristesse infinie.

Dans ses mains tremblantes, elle tenait une petite boîte à musique en nacre, brisée. « On m'a dit que vous redonniez vie à ce qui a cessé de chanter », murmura-t-elle. Barnabé l'invita à s'asseoir près du poêle en fonte.

Il prit délicatement l'objet et l'examina à travers son monocle grossissant.

« Ce n'est pas le mécanisme qui est cassé, ma jeune amie », dit-il d'une voix douce comme un vieux velours.

« C'est le souvenir qui y est attaché.

Quel est le moment que vous tentez de retenir ? » Des larmes perlorent aux yeux de Clara.

« Le dernier.... »