Jarry, le Surmâle (extrait). Dans cet avant-dernier chapitre du roman, « La découverte de la femme «, André Marcueil tente de parvenir au bout de son exploit, qui consiste à honorer la jeune Ellen Elson, fille d'un inventeur, durant toute une journée. Mais la machine mise au point pour faire de lui un « surmâle « s'emballe et le rend fou. Brisant tout sur son passage, il semble avoir tué Ellen, dont le masque qui protégeait son identité est tombé. Dans un style à la fois décousu et délirant, Jarry relate la découverte de la jeune femme nue par le dérisoire héros. Le Surmâle d'Alfred Jarry (chapitre 13) Son masque était tombé... Ellen était maintenant toute nue. Sauf son masque, depuis deux jours il la possédait toute... Sans son masque, il l'avait vue souvent, avant ces deux jours ; mais le temps se mesure au nombre d'événements qui le remplissent et le distendent. La minute où elle l'attendit, toute rose, son bras droit relevé, appuyée contre le chambranle, devait remonter au commencement des âges... ... Au temps où quelque chose de Surhumain créa la femme. -- Est-ce possible ? disaient-ils en ce passé. Le masque était tombé, et il parut d'une évidence absolue au Surmâle que, bien qu'il possédât depuis deux jours Ellen toute nue, il ne l'avait jamais vue, même sans son masque. Il ne l'aurait jamais vue, si elle n'eût pas été morte. Les prodiges deviennent généralement avares au moment précis où ils s'aperçoivent que leur trésor est dilapidé. Le Surmâle ne reverrait plus Ellen, dont la forme allait retourner, par les contractures musculaires qui précèdent la décomposition, à ce qui fut avant toute forme. Il ne s'était jamais demandé s'il l'avait aimée ni si elle était belle. La phrase d'où était née la prodigieuse aventure se représenta à son esprit telle que, personnage volontairement et falot et quelconque, il l'avait par caprice proférée : -- L'amour est un acte sans importance, puisqu'on peut le faire indéfiniment. Indéfiniment... Si. Il y avait une fin. La fin de la Femme. La fin de l'Amour. « L'Indien tant célébré par Théophraste « savait bien que la fin viendrait de la femme, mais il supposait que cet être joli, fragile et futile (il rit à ce mot, se le figurant mentalement prononcé à la latine par un dominicain : foutile), cet être futile renoncerait à la volupté si elle n'était plus la fin immédiate, si elle n'était que le moyen d'une volupté plus exaspérée, plus héroïque et plus sur la limite de la douleur. Il avait mis sept femmes, en réserve, dans la galerie, pas autrement qu'Arthur Gough n'aurait emmené sept automobiles de rechange... en cas de panne. Il rit encore, mais pleura nerveusement en regardant Ellen. Elle était très belle. Elle avait tenu sa promesse : le masque était tombé, mais le cerne des yeux l'avait remplacé, si grand ! D'autres masques allaient se poser partout sur elle, comme des flocons de neige violette : les marbrures cadavériques qui commencent aux narines et au ventre. Le marbre de la vivante était encore pur et lumineux : à la gorge et aux hanches, les mêmes nielles imperceptibles qu'à l'ivoire fraîchement coupé. Marcueil découvrit en soulevant les paupières d'un index délicat qu'il n'avait jamais vu la couleur des yeux de sa maîtresse. Ils étaient obscurs jusqu'à défier toute couleur, comme des feuilles mortes, si brunes au fond des douves limpides de Lurance ; et on eût dit que c'étaient deux puits dans le crâne, forés pour la joie de voir le dedans de la chevelure à travers. Les dents étaient de minutieux joujoux bien en ordre. La mort en avait rapproché avec soin les deux rangs, comme de minuscules dominos, vierges de points -- trop enfants pour savoir compter -- dans une boîte de surprises. Les oreilles, à n'en pas douter, avaient été « ourlées « par quelque dentellière. Les bouts des seins étaient de curieuses choses roses qui se ressemblaient mutuellement, et à rien d'autre. Le sexe avait l'air d'un petit animal éminemment stupide, stupide comme un coquillage -- vraiment, il en avait l'air -- mais non moins rose. Le Surmâle s'aperçut qu'il était en train de découvrir la Femme, exploration dont il n'avait pas encore eu le loisir. Faire l'amour assidûment ôte le temps d'éprouver l'amour. Il baisa, comme des joyaux rares, dont il allait être obligé de se défaire tout de suite et pour toujours, toutes ses découvertes. Il les baisa, -- ce dont il n'avait encore jamais eu l'idée, s'imaginant que c'était prouver une impuissance momentanée de caresses plus viriles -- il les baisa pour les récompenser de ce qu'il les avait découvertes, il se dit presque : inventées. Source : Jarry (Alfred), le Surmâle, 1902. Microsoft ® Encarta ® 2009. © 1993-2008 Microsoft Corporation. Tous droits réservés.
