Philippe JACCOTTET - Beauregard

Village perdu, persque un hameau, inconnu (mais il s'agissait bien

de Beauregard, dans la Drôme), insignifiant, du moins pour qui n'y vit

pas : je ne m'y suis jamais arrêté. Quelques maisons seulement, mais

habitées, puisqu'on a vu s'y allumer les premières lampes; et on ne

 sait rien de ce qu'elles éclairent, mais on ne le devine que trop

aisément : les visages fatigués ou mornes, les mains usées, les assiettes

sur la table miroitante (on a vendu ou brûlé celle en bois), la vie

tempérée d'aujourd'hui, un peu vide, à moins qu'elle ne dissimule une

violence souterraine, qui explosera plutôt en désespoir qu'en éclats de

 joie. Toutefois, on allume les lampes et cela aide, tandis que le vert

des prairies et des forêts devient comme de l'encre ou presque,

s'imprègne de nuit; et qu'à l'inverse, une dernière fois avant la nuit,

flamboie l'entaille de la carrière, à croire qu'on aurait allumé là-bas un

grand brasier rose qui semble sourdre de la terre elle-même - et c'est

1s aussi comme un verre de lumière à boire, un verre de soleil couchant.

(Ainsi deux mondes se lient-ils l'un à l'autre, se relaient-ils mutuellement.)

Au-delà, les montagnes ont bâti un mur, et il y a longtemps).

Plus personne ne passe là : du moins, plus d'envahisseurs, de

brigands, plus d'ours ni de loups par grand froid; même plus de

 fantômes? Mais c'est resté une porte qu'un enfant rêve encore

d'ouvrir, de franchir, justement peut-être quand la nuit comme

aujourd'hui tombe, et quand s'allume la carrière, le feu autour duquel

il n'y a plus personne, et qui ne réchauffe un instant, de loin, que le

voyageur.

Vous ferez de ce texte un commentaire composé. Vous pourrez étudier, par exemple, par quels moyens la réalité se trouve ici transfigurée.