Problème de l’immigration Fernand BRAUDEL

Problème de l’immigration

Fernand BRAUDEL

1902 - 1985

L'Identité de la France (1986)

J’habite un quartier de Paris, le XIIIe arrondissement, où il y a beaucoup d’immigrés, venus d’Afrique ou d’Asie. Un après-midi, je suis au coin de deux rues, celle où je marche avec ma femme sans nous presser, l’autre qui descend vers elle en pente rapide et la rejoint à angle droit. De cette dernière, un jeune Noir de 15 ou 16 ans, mais d’un mètre quatre-vingts pour le moins, élégamment vêtu, surgit en trombe devant nous sur des patins à roulettes, coupe notre route sur le trottoir, tourne sans s’arrêter, nous évite d’extrême justesse en nous frôlant à toute vitesse. Je proteste avec véhémence — deux ou trois mots seulement: le patineur est déjà loin! Mais il revient aussitôt sur moi, me couvre d’insultes variées et s’écrie, excédé : « Mais laissez-nous vivre ! » Phrase étonnante et qu’il répète. Evidemment je suis vieux jeu, coupable de m’être trouvé sur son chemin et mes protestations ne sont qu’agression raciste! Je me console, plutôt mal, en me disant qu’un jeune patineur blanc m’aurait peut-être tenu le même langage. Dix ans plus tôt, j’aurais sans doute réagi avec violence.

Je suis, cette fois, commodément installé dans le taxi d’une compagnie à laquelle je suis abonné depuis une quinzaine d’années. Je connais le chauffeur, un Martiniquais au corps énorme, épais, comme ces chauffeurs noirs de Washington. La route est longue. Il m’explique qu’il gagne sa vie, le soir, en participant à un orchestre, qu’il est marié à une Française et a trois enfants, fort beaux, ajoute-t-il. L’un d’eux, dentiste, a épousé une Finlandaise. «Et figurez-vous, Monsieur, que j’ai une petite-fille blonde», s’exclaffe-t-il. Cette scène que je raconte mal m’avait réjoui. Un immigré heureux! Et je ne sais pourquoi, revenant le soir dans un autre taxi que conduit une jeune femme de la même compagnie, je la lui raconte. Mal m’en a pris, elle se fâche, vocifère contre les chauffeurs étrangers. Je connais son mari, chauffeur lui-même, et je sais qu’ils n’ont pas d’enfants. Les détestent-ils comme les étrangers ? Alors je ne résiste pas au désir d’avoir le dernier mot: «Si vous aviez eu des enfants, il y aurait aujourd’hui moins de chauffeurs étrangers à Paris. »

Une dernière anecdote n’a peut-être de sens que pour moi. C’est