Le Melon de Saint-Amant (commentaire complet)

                  Quelle odeur sens-je en cette chambre ?                    Quel doux parfum de musc et d’ambre                    Me vient le cerveau réjouir                    Et tout le cœur épanouir ?                    Ha ! bon Dieu ! j’en tombe en extase :                    Ces belles fleurs qui dans ce vase                    Parent le haut de ce buffet                    Feraient-elles bien cet effet ?                    A-t-on brûlé de la pastille ?                    N’est-ce point ce vin qui pétille                    Dans le cristal, que l’art humain                    A fait pour couronner la main,                    Et d’où sort, quand on en veut boire,                    Un air de framboise à la gloire                    Du bon terroir qui l’a porté                    Pour notre éternelle santé ?                    Non, ce n’est rien d’entre ces choses,                    Mon penser, que tu me proposes.                    Qu’est-ce donc ? Je l’ai découvert                    Dans ce panier rempli de vert :                    C’est un Melon, où la nature,                    Par une admirable structure,                    A voulu graver à l’entour                    Mille plaisants chiffres d’amour,                    Pour claire marque à tout le monde                    Que d’une amitié sans seconde                    Elle chérit ce doux manger,                    Et que, d’un souci ménager,                    Travaillant aux biens de la terre,                    Dans ce beau fruit seul elle enserre                    Toutes les aimables vertus                    Dont les autres sont revêtus.                           Baillez-le moi, je vous en prie,                    Que j’en commette idolâtrie :                    Ô ! quelle odeur ! qu’il est pesant !                    Et qu’il me charme en le baisant !                    Page, un couteau, que je l’entame ;                    Mais qu’auparavant on réclame,                    Par des soins au devoir instruits,                    Pomone, qui préside aux fruits,                    Afin qu’au goût il se rencontre                    Aussi bon qu’il a belle montre,                    Et qu’on ne trouve point en lui                    Le défaut des gens d’aujourd’hui.                           Notre prière est exaucée,                    Elle a reconnu ma pensée :                    C’en est fait, le voilà coupé,                    Et mon espoir n’est point trompé.                    Ô dieux ! que l’éclat qu’il me lance                    M’en confirme bien l’excellence !                    Qui vit jamais un si beau teint !                    D’un jaune sanguin il se peint ;                    Il est massif jusques au centre,                    Il a peu de grains dans le ventre,                    Et ce peu-là, je pense encor                    Que ce soient autant de grains d’or ;                    Il est sec, son écorce est mince ;                    Bref, c’est un vrai manger de prince ;                    Mais, bien que je ne le sois pas,                    J’en ferais pourtant un repas.                           Ha ! soutenez-moi, je me pâme !                    Ce morceau me chatouille l’âme.                    Il rend une douce liqueur                    Qui me va confire le cœur ;                    Mon appétit se rassasie                    De pure et nouvelle ambroisie,                    Et mes sens, par le goût séduits,                    Au nombre d’un sont tous réduits.                           Non, le coco, fruit délectable,                    Qui lui tout seul fournit la table                    De tous les mets que le désir                    Puisse imaginer et choisir,                    Ni les baisers d’une maîtresse,                    Quand elle-même nous caresse,                    Ni ce qu’on tire des roseaux                    Que Crête nourrit dans ses eaux,                    Ni le cher abricot, que j’aime,                    Ni la fraise avecque la crème,                    Ni la manne qui vient du ciel,                    Ni le pur aliment du miel,                    Ni la poire de Tours sacrée,                    Ni la verte figue sucrée,                    Ni la prune au jus délicat,                    Ni même le raisin muscat                    (Parole pour moi bien étrange),                    Ne sont qu’amertume et que fange                    Au prix de ce Melon divin,                    Honneur du climat angevin.                    Que dis-je d’Anjou ? Je m’abuse :                    C’est un fruit du cru de ma Muse,                    Un fruit en Parnasse élevé,                    De l’eau d’Hippocrène abreuvé,                    Mont qui, pour les dieux seuls, rapporte                    D’excellents fruits de cette sorte,                    Pour être proche du soleil                    D’où leur vient leur goût non pareil :                    Car il ne serait pas croyable                    Qu’un lieu commun, quoique agréable,                    Eût pu produire ainsi pour nous                    Rien de si bon ni de si doux.                           Ô  vive source de lumière !                    Toi dont la route coutumière                    Illumine tout l’univers,                    Phoebus, dieu des fruits et des vers,                    Qui tout vois et qui tout embrasses,                    Ici je te rends humbles grâces,                    D’un cœur d’ingratitude exempt,                    De nous avoir fait ce présent.             [...]             Ô manger précieux ! délices de la bouche !      Ô doux reptile herbu, rampant sur une couche !      Ô beaucoup mieux que l’or, chef d’œuvre d’Apollon !      Ô fleur de tous les fruits ! Ô ravissant Melon !      Les hommes de la cour seront gens de parole,      Les bordels de Rouen seront francs de vérole,      Sans vermine et sans gale on verra les pédants,      Les preneurs de pétun auront de belles dents,      Les femmes des badauds ne seront plus coquettes,      Les corps pleins de santé se plairont aux cliquettes,      Les amoureux transis ne seront plus jaloux,      Les paisibles bourgeois hanteront les filous,      Les meilleurs cabarets deviendront solitaires,      Les chantres du Pont-Neuf diront de hauts mystères,      Les pauvres Quinze-Vingts vaudront trois cents argus,      Les esprits doux du temps paraîtront fort aigus,      Maillet fera des vers aussi bien que Malherbe,      Je haïrai Faret, qui se rendra superbe,      Pour amasser des biens avare je serai,      Pour devenir plus grand mon cœur j’abaisserai,      Bref, Ô Melon sucrin, pour t’accabler de gloire,      Des faveurs de Margot je perdrai la mémoire      Avant que je t’oublie et que ton goût charmant      Soit biffé des cahiers du bon gros Saint-Amant. 

Saint-Amant fait partie des poètes baroques. Le mouvement baroque est mouvement littéraire et artistique de la première moitié du XVII^ème siècle qui se caractérise par le gout pour la fantaisie, l’illusion, la profusion des formes, l’éphémère, le mouvement… Ce mot désigne à l’origine en joaillerie une parle irrégulière. Poètes un peu oubliés à cause du mépris par les écrivains de la génération suivante, Saint-Amant se démarque par le souci de la recherche avant tout de l’originalité. C’est pourquoi, il choisit des thèmes très variés comme des paysages merveilleux, fantastique et même l’éloge de produits du quotidien, ici le melon. Ce sujet est à priori peu poétique, pourtant il fera l’objet d’un poème de plus de 300 vers dont nous avons ici un extrait. Il y fait l’éloge d’un fruit, le melon et apparait comme une invitation à le déguster.                                                  Ce poème commence par des octosyllabes puis se poursuit avec des alexandrins. Après avoir raconté la découverte d’un melon à son domicile, il donnera ensuite sur le mode héroï-comique une origine mythologique à celui-ci et décrit le fait de s’évanouir de plaisir, de s’extasier, d’être paralysé sous l’effet de ce fruit.