Saint Augustin, Confessions, livre XI, XVIII, trad. P. de Labriolles, Les Belles Lettres.

« Les temps de l'aurore 61 L'expérience temporelle atteste un étonnant pouvoir du sujet qui la vit et en fixe le cadre intérieur.

L'expérience de la temporalité est d'abord très subjective.

L'enfant croit l'année plus longue que l'adulte: il la réfère à sa petite vie, dont elle constitue peut-être la moitié ...

Toute durée, même en cette limite inférieure qu'est l'instant, met en jeu le rapport à soi du désir d'être et des émotions qui compo­ sent son histoire.

Se souvenir, attendre, regretter, espérer.

Et faire enfin retour au présent, souffle retenu entre mémoire et anticipation.

Ce présent est si dense qu'il héberge les trois temps, au cœur même de la conscience.

Augustin le rappelle : il y a trois temps, le présent du passé, le présent du présent, le présent du futur.

On conçoit des promenades imaginaires dans ce qui fut, dans ce qui sera peut-être, à partir d'un foyer unique.

L'évidence du présent s'emplit d'échos et d'attentes.

Il est ce foyer vif et constant d'où rayonne l'attention portée aux moments de la vie.

La nostalgie est bien présente et son halo déréalise les formes.

Le temps s'émeut dans l'être qui se souvient, dans l'être révolu qui glisse en traces vives au-delà de lui-même.

Marcel Proust : « Mais, quand d'un passé ancien rien ne sub­ siste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir» (Du côté de chez Swann).

Dans chaque vie intérieure, le sentiment crée ses propres jalons.

La tension de l'âme et sa détente se succèdent lorsqu'elle attend puis accueille une ren­ contre espérée, lorsqu'elle cherche et jouit d'avoir trouvé.

Telle est la présence au monde.

L'attention est comme une prière au spectacle des choses.

Elle se fait tension ferme du regard vers les formes surgies après la pluie, si vives dans la lumière qu'elles dessinent nette.

L'instant est plein, et semble se suffire à lui-même.

Mais la perception vacille déjà dans le souvenir.

Du plaisir le présent a été différé, comme pour en soustraire la fragile émotion aux heures trop hâtives.

Déjà pourtant la trace douce de ce qu'il fut à l'instant s'inscrit dans la mélancolie naissante.

La conscience chavire sans cesse entre espoir et mémoire, impuissante à fixer la présence dont elle rêvait la plénitude.

Un étrange ballet se déploie entre la. »