LES BONS ENFANTS

La faim de Christophe. Il y avait des moments de gêne très étroite à la maison. On faisait maigre chère, ces jours-là. Nul ne s'en apercevait mieux que Christophe. Le père ne voyait rien. Louisa, la mère, servait les petits : deux pommes de terre à chacun. Lorsque venait le tour de Christophe, souvent il n'en restait que trois sur l'assiette, et sa mère n'était pas servie. Il le savait d'avance, il les avait comptées, avant qu'elles arrivent à lui. Alors il rassemblait son courage, et il disait d'un air dégagé : Rien qu'une maman. » Elle s'inquiétait un peu. Deux, comme les autres. Non, je t'en prie, une seule. Est-ce que tu n'as pas faim ? Non, je n'ai pas très faim. » Mais elle n'en prenait qu'une aussi, et ils la pelaient avec soin, ils la partageaient en tout petits morceaux, ils tâchaient de la manger le plus lentement possible. Sa mère le surveillait. Quand il avait fini : Allons, prends-la donc ! Non, maman. Mais tu es malade, alors ? Je ne suis pas malade, mais j'ai assez mangé. » Ernest, le petit frère, toujours vorace, qui guettait la pomme de terre du coin de l'oeil depuis le commencement du dîner, finissait par lui demander : Tu ne la manges pas ? Donne-la-moi, Christophe ! » Il souffrait plus qu'un autre enfant de ces jeûnes cruels. Son robuste estomac était à la torture. Mais il ne se plaignait pas ; il se sentait observé par sa mère, et il prenait un air indifférent. Louisa, le coeur serré, comprenait vaguement que son petit garçon se privait de manger, pour que les autres eussent davantage. Elle ne lui disait rien ; mais une ou deux fois, quand les autres étaient sortis, elle priait son aîné de rester, pour lui rendre quelque petit service. Christophe lui tenait sa pelote, tandis qu'elle la dévidait. Brusquement, elle l'attirait, le serrait contre elle. Il lui passait avec violence ses bras autour du cou, et ils pleuraient tous deux en s'embrassant comme des désespérés. Mon pauvre petit garçon !... Maman, chère maman !... » Ils ne disaient rien de plus, mais ils se comprenaient. D'après Romain ROLLAND - Jean-Christophe. L'aube. Albin Michel